O Desaparecido - UOL Blog

luz que ultrapassa maio

AO ROSTO DE ISABELLE/EVA GREEN

     Teve início em maio
     e foi um lento suicídio.
     Quantos mortos, quantos silêncios
     sobrevieram depois?

     Hoje os meses são todos iguais –
     já não há maio e o teu rosto
     é uma máscara que sempre existiu
     (antes da tua alma, do teu modo de rir)
     e sempre existirá.

     E mais quantas canções, quantos poemas
     antes que alguém o destrua?
     Muitos, é certo, mas pensar assim
    é estúpido. Maio já não existe,
     uma velha tosse no assento ao lado
     e eu, frente à tela de cinema,
     vejo o teu corpo banhado de luz
     e mais – as imperfeições dos seios,
     o sexo castanho, e na face as marcas
     que poucos homens deveriam ver.
     É uma beleza demasiado humana
     para ser agraciada com a imortalidade.
     Talvez por isso seja doloroso
     contemplá-la como se tu fosses
     uma dessas meninas alegres
     a quem se pode amar num dia de sol.

Daniel Francoy

Escrito por Daniel Francoy às 20h33
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18 de dezembro de 2002

David Hockney

Escrito por Daniel Francoy às 02h31
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luz que precede o inverno

ÚLTIMO POEMA PARA A TRISTEZA DE MILDRED

Como dizer que a sua tristeza

é o poema que desejo escrever?

Até sobre a sua alegria sei pouco.

Eu só a conheço debaixo do sol:

não sei se os seus olhos, castanhos,

continuam castanhos quando chove

ou se eles escurecem como os olhos

de uma mulher que amei certa vez.

Também nunca a vi dormindo,

não sei como a primeira luz da manhã

desliza sobre o seu rosto

e também não sei se essa mesma luz

faz o castanho dos seus olhos

brilhar como mel refletindo o sol.

Também não sei o gosto de seus beijos

e nunca ouvi as canções que você ouve

quando se descobre apaixonada.

Conheço apenas o seu riso

e como o sol, no rigor do meio-dia,

enrodilha-se em seus cabelos ruivos.

Uma vez você disse estar triste

mas a tristeza me pareceu timidez

e tímido eu não soube ir além

de seus olhos, seu pudor, sua tristeza.

Tampouco sei o que é amar

durante o tênue mês de maio.

Foi em novembro que tive

a mulher cujo azul dos olhos

se acizentava nas tardes de chuva.

Após ela pensei que você seria a mulher

que um homem ama após aprender

a amar e a perder o que ama.

Mas tão distantes nos mantivemos

e no entanto ainda há um resto de luz:

com essa luz invento a sua tristeza

(contemplo a minha inútil ternura)

e sob essa luz (luz que predece o inverno)

vou percebendo qual é a dor de sentir

dentro do próprio peito um fruto

maduro e ainda não colhido.

Daniel Francoy

Escrito por Daniel Francoy às 00h36
[ ]

maio

   POEMA DO MAIS ALEGRE MAIO

   Ninguém precisa da minha ternura
   mas o mesmo acontece com a tristeza
   e a alegria, a minha mais pura alegria
   é o meu bem mais precioso e inútil.
   Tenho vivido sem me sentir estrangeiro
   e o meu exílio é o meu coração:
   não acredito que exista outro céu de maio
   com um luar belo como o que vejo agora.
   Há também as mulheres, as que tenho amado,
   as que tem me desprezado, as impassíveis,
   as que sabem rir e as que sabem acolher
   o silêncio de meu coração inconsolável.
   Não há, nas outras cidades do mundo,
   mulheres como as que tenho amado
   e olhe que vejo-me capaz de amar
   até as mulheres mais feias e impuras.
   Mas tudo isso é outro exemplo
   de idiota filosofia - sei que o rio mais belo
   é o rio que passa pela minha aldeia
   e se estou alegre é um fechar de olhos
   o poema que desejo escrever.
   Não quero falar sobre a vida
   e o que ela tem de grave
   e o que ela tem de sagrada:
   ficaria feliz e saberia-me pleno
   se soubesse cantar o sabor,
   o mais ácido sabor das laranjas
   que tenho provado neste outono
   de noites quentes e enluaradas.

Daniel Francoy

Escrito por Daniel Francoy às 00h36
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o mais triste maio (há dois anos)

   "IRROMPE SERENA A TARDE..."

   Irrompe serena a tarde de maio,
   a tarde que nos leva até a praça
   onde cada homem canta o seu exílio
   e onde pungentes flores são vendidas
   numa cidade, uma babilônia
   ao mesmo tempo casta e bestial.
   Assim permaneço, a contemplá-la
   enquanto ela colhe rosas vermelhas
   e respira o perfume dos jasmins
   como um inaudito sopro de vida,
   a centelha do amor que perseguimos
   enquanto vem o brando entardecer,
   o derradeiro ardor do sol poente
   e as sombras adejando sobre a casa,
   mas agora a casa está redimida:
   há um vaso com lírios e crisântemos
   na sala de jantar, o que convém
   à imensa fragilidade da carne.

   Daniel Francoy

Escrito por Daniel Francoy às 01h13
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aos sons de moon river

PERGUNTA PARA FICAR ALEGRE

Se me lembro dos seus olhos e fico triste

não vou ouvir sinatra e não vou beber conhaque

que isso aumenta a minha tristeza.

Vou ler aquele poema chinês escrito há mil anos

e que fala das acácias que perdem o cheiro

e da insensatez que é amar ou estar lúcido.

Depois vou até o fundo do quintal,

contemplo o céu estrelado, enluarado

e respiro as acácias, as rosas, os jasmins.

Se a vida perdura, único milagre possível,

e se o aroma das flores volta após o inverno

porque não pensar que coisas simples e pequenas

- como o amor ou a tristeza de um homem -

tenham solução e que a alegria vai nascer

antes de raiar a próxima aurora?

Daniel Francoy

Escrito por Daniel Francoy às 01h27
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a boca que me beija

MÔNICA

Demorei a escrever um poema a Mônica

porque Mônica demorou tanto a vir.

Ela veio após os poemas de garotas

e também depois do amor e após os versos

mais tristes que fui capaz de escrever.

Hoje sei que não sou o mesmo homem

que escreveu aquelas cartas de amor.

Mas o que importa isso? Ainda sou homem

e de meu coração ainda transbordam

sentimentos esdruxúlos e ridículos.

Não sei se a amo ou quanto a amo, mas é

Mônica quem hoje me beija a boca

e por isso Mônica é a mais linda das mulheres.

Daniel Francoy

Escrito por Daniel Francoy às 01h51
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mais estradas

   ANA CAROLINA

   Na estrada o cheiro de terra úmida
   e folhas de bananeiras ensopadas.
   O sol volta no entardecer, cristalino,
   e bate no rosto de Ana Carolina.
   Ela me olha, exausta da viagem,
   e pergunta se o mar está longe.
   Sim, ainda falta muito para o mar,
   falo enquanto a olho de soslaio.
   Ela ajeita o cabelo, respira o entardecer,
   diz já sentir o cheiro da maresia,
   cantarola águas de março
   - é promessa de vida no teu coração -
   e sorri para depois se calar
   enquanto a noite pousa sobre o carro.
   As estrelas são vagalumes no lusco-fusco,
   o que é verde mergulha nas sombras
   e quando o luar nos invade
   vem a alegria das noites de verão.

Daniel Francoy

Escrito por Daniel Francoy às 01h34
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o azul ausente (corrigido)

POEMA DO AMOR AUSENTE

Não me importa que eu não tenha tocado o seu rosto

e que o azul dos seus olhos, para mim,

seja como o azul da manhã - o mais lindo

azul que os meus olhos podem imaginar.

Também não importa que por trás de seu riso

exista apenas um nome, e não um corpo

talhado para o amor, concebido para o amor.

É sempre assim ao perder uma mulher que amamos:

o seu corpo é levado para muito longe

e o que resta é um nome, talvez uma certeza,

qualquer coisa que o vento desfaça

como um poema escrito na areia.

O que importa é que você exista

e que, afundado em sua ausência,

eu saiba que o único amor possível

é o que nos permite amar um sorriso

como quem ama o que há de mais sagrado

na vida e em nós mesmos.

Mas isso é muito pouco, talvez pense

o meu coração quando ele estiver mais velho.

Tampouco isso me importa:

para aprender o desapego é preciso aprender

a ser um homem livre, um homem

que escolhe as verdades nas quais acredita

e um homem que se cala, humilde,

perante o mistério das esfinges que ergueu

e que o vento não sabe desfazer.

Daniel Francoy

Escrito por Daniel Francoy às 03h39
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porque o outono está chegando

OS ÚLTIMOS IPÊS E AÇUCENAS

Porque o outono está chegando

vou pela alameda das flores

e vejo - amarelos e lilases e brancos -

os últimos ipês e açucenas.

Cai uma garoa mansa, tão monótona.

A cidade, lá embaixo, é o silêncio

e há uma luz parda sobre os telhados

que se fundem no anoitecer.

Em casa hei de calar

os versos que apenas traduzem

as minhas vontades impuras

a minha mágoa escancarada.

Ainda que a derradeira lucidez

- verdade vazia e inútil - a poesia

não há de confessar aos ventos

o meu medo de morrer sozinho.

Daniel Francoy

Escrito por Daniel Francoy às 19h16
[ ]

insônia

Edward Hopper, "Hotel Room"

Escrito por Daniel Francoy às 01h20
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primeiros poemas

PRIMEIRO POEMA PARA O SORRISO DE MILDRED

   Como dizer que amo
   o sol que arde atrás do seu rosto?
   Não a conheço. Nada sei
   sobre a sua tristeza,
   sobre o seu coração magoado,
   sobre os mortos que enterrou
   e os corpos que não pode mais amar.
   Olho-a e sei apenas de mim:
   amei e fui amado
   por mulheres imensamente tristes;
   eu as abracei e o que ofereci
   foi toda a minha fraqueza.
   Agora sei que sou apenas um homem
   e se a vejo, sei que é apenas uma mulher
   mas também sei do sol,
   do seu modo de rir, da sua juventude,
   das flores que gosta de colher
   e que para o seu coração tão indefeso
   amar um corpo ou amar uma alma
   traz a mesma alegria
   e a mesma plenitude.
   Por isso a quero,
   porque o seu rosto é o sol,
   porque a sua alma é um véu de luz,
   porque o seu corpo é uma orquídea que se abre
   e depois adormece ao relento.

Daniel Francoy

Escrito por Daniel Francoy às 00h05
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um calmo poema de amor, para deixar o domingo menos triste

   CAROLINA

   Acordamos e somos tão frágeis.
   Partilhar o mesmo sono, a mesma manhã
   é a intimidade mais plena que existe
   entre um homem e uma mulher.
   Mas não quero que veja o meu rosto, estou feia,
   diz ela, e mergulha a face em meus ombros
   até quase adormecermos de novo.
   Não, você não está feia: o seu rosto ensonado
   é como a manhã do mundo.
   Ela ri e pela primeira vez permite
   que eu veja seus olhos ainda vermelhos de sono.
   Depois ri de novo, e tímida diz
   agora vou quebrar o encanto
   pois tenho fome.
   Não, você não quebra o encanto. E saio
   para comprar pão e leite na padaria
   - isso basta, manteiga já temos -
   e ao voltar ouço uma canção alegre
   e sei que ela está no banho, onde se perfuma
   e se prepara para a tarde de calor.

   Daniel Francoy

Escrito por Daniel Francoy às 18h32
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nossa jovem miséria

OPERÁRIOS

Ó a quente manhã de fevereiro. O vento Sul, importuno, veio despertar nossas lembranças de indigentes absurdos, nossa jovem miséria.

Henrika trajava uma saia de algodão, de quadrados brancos e escuros, que deve ter sido usada no século passado, um gorro cheio de fitas e um lenço de seda. Era mais triste que um luto. Dávamos uma volta pelo subúrbio. O tempo estava enevoado e esse vento do Sul excitava todos os incômodos odores dos jardins devastados e dos prados ressequidos.

Isto não devia causar a minha mulher tanta fadiga quanto a mim. Numa poça deixada pela inundação do mês anterior numa vereda bastante alta ela me mostrou peixes pequeninos.

A cidade, com sua fumaça e seus rumores de ofícios, seguia-nos muito longe nos caminhos. Ó o outro mundo, a moradia abençoada pelo céu e as sombras das árvores! O vento Sul me fazia recordar os miseráveis incidentes de minha infância, meus desesperos de verão, a excessiva quantidade de força e de ciência que o destino sempre afastou de mim. Não! não passaremos o verão neste país avaro onde não seremos jamais senão órfãos noivos. Quero que este braço endurecido não arraste mais uma imagem amada.

Arthur Rimbaud, trad: Lêdo Ivo.

Escrito por Daniel Francoy às 11h08
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rostos 3

GARGALHANDO COM BECKETT

Eu preciso sentir o sol, árido e merediano.

Eu preciso sentir o sol em meu rosto.

Eu preciso sentir o sol querendo me destruir

como se eu fosse um muro caiado.

Eu preciso sentir o cheiro das tangerinas

expulsando qualquer idéia de exílio.

Mas abro o livro; Fin de Partie, Beckett,

vejo o rosto velho de Beckett,

vejo a sua cara marcada por sulcos profundos,

vejo os seus olhos muito abertos

e é como se ele quisesse me hipnotizar,

é como se quisesse ter mais sentido que o sol,

é como se quisesse ser mais forte que o sol

e eu sou o muro caiado, apenas o muro caiado,

a esfinge vazia de sentidos.

Leio Beckett: outro homem de nome estranho,

o seu nome ecoa como um trovão na tarde quente

e sufocada o cheiro das tangerinas

e não há mais fuga possível.

Beckett: outro enigma, ou talvez algo mais perverso;

talvez outra esfinge vazia de sentidos.

Eu e ele, duas esfinges, uma diante da outra -

ele, esfinge de olhos mordazes,

olha-me como se eu fosse o enigma,

e eu, esfinge amedrontada e confusa,

olho-o e não sou capaz de decifrar

nem mesmo a razão de estar aqui, expondo-me

aos olhos mordazes e hipnóticos dessa esfinge.

Eu e Beckett: duas esfinges vazias de sentidos,

ou talvez apenas um, talvez seja possível

que um de nós conserve um sentido

enquanto o outro é o mais puro absurdo.

Mas não sei em quem ou como;

talvez o sentido esteja nele

(homem morto encenado em teatros),

talvez o sentido esteja em mim

(homem vivo que frequenta teatros),

ou talvez o sentido esteja em ambos

(homem morto e homem vivo)

e um anule o outro e ele gargalha

e eu levanto-me e bato palmas.

Mas agora não quero aderir aos aplausos;

agora quero o silêncio

e se não é possível guardar o silêncio

quero gargalhar também, muito,

gargalhar até cuspir sangue,

gargalhar com amargura e sarcasmo,

gargalhar por não saber o que é amargura,

gargalhar por não saber onde termina o sarcasmo

e onde começa o desespero, a angústia,

que está aqui, presente, palpável, sólida.

A angústia que é o vento, o ar que respiro.

A angústia que é o trovão na tarde quente.

A angústia que é o calor que invade o quarto.

É apenas primavera e faz tanto calor

mas troveja, pode chover, tomara que chova,

tomara que não haja fuga possível

e tomara que alguém venha, algum emissário,

e diga não há caminho possível

ou simplesmente no way out.

No way out, no way out: as palavras viram música.

Eu finalmente adormeço

e em meu sono paira o cheiro das tangerinas.

Daniel Francoy

Escrito por Daniel Francoy às 18h33
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